Cujo quintal não dava muitas plantas
A não ser mato
Que crescia
Engruvinhado e muito verde
Em uma terra argilenta
Por mais que o arrancássemos
- e eu era só um menino -
Ele tornava a brotar
Mais forte e decidido
Verde e muito engruvinhado
Aprendi então
Que meu destino era o labor
De deixar que vença
Tudo o que não posso reter:
Minha poesia, ainda verdolenga
E meu afeto, um tanto embaraçado
